Zbor. Paul Mauriat.
Monologul Katerinei în drama lui Ostrovsky „Furtuna”
De ce nu zboară oamenii? ... Eu zic, de ce nu zboară oamenii ca păsările? Știi, uneori mi se pare că sunt o pasăre. Când stai pe un munte, ești atras să zbori. Așa că m-aș fi împrăștiat, mi-aș fi ridicat mâinile și m-aș fi zburat. Nimic de încercat acum?...
Și până la moarte mi-a plăcut să merg la biserică! ... Știți: într-o zi însorită, un stâlp atât de ușor coboară din cupolă și în acest stâlp curge fum, ca un nor, și văd de parcă îngerii din acest stâlp zboară și cântă. .. Sau ma duc dimineata devreme in gradina, de indata ce rasare soarele, cad in genunchi, ma rog si plang, si eu insumi nu stiu ce ma rog si ce Plâng... Și ce vise am visat... ce vise! Sau temple de aur, sau niște grădini extraordinare, și toată lumea cântă voci invizibile și miroase a chiparos, iar munții și copacii par să nu fie la fel ca de obicei, ci așa cum sunt scrise pe imagini. Și faptul că zbor, zbor prin aer. Și acum uneori visez, dar rar, și nu atât. ...
Un vis mi se strecoară în minte caoh ceva. Și nu o voi lăsa nicăieri. Mă voi gândi - nu voi aduna gânduri în niciun fel, mă voi ruga - nu mă voi ruga în niciun fel. Bolborosesc cuvinte cu limba, dar nu e deloc la fel în mintea mea: de parcă cel viclean îmi șoptește la ureche, dar totul despre astfel de lucruri este rău. Și atunci mi se pare că o să-mi fie rușine de mine. Ce s-a întâmplat cu mine? Înainte de probleme înainte de toate acestea! Noaptea... nu pot să dorm, mai văd o șoaptă de vreun fel: cineva îmi vorbește atât de binevoitor, de parcă un porumbel s-ar ghici. Nu visez... ca înainte, copaci ai paradisului și munților, dar de parcă cineva mă îmbrățișează atât de fierbinte și fierbinte și mă duce undeva, iar eu îl urmăresc, mă duc...
Monologul Natașei Rostova la fereastră
Ea (Natasha), aparent, s-a aplecat complet pe fereastră, pentru că se auzea foșnetul rochiei și chiar respirația.
Totul era liniștit și pietrificat, precum luna și lumina și umbrele ei. Prințului Andrew îi era și frică să se miște, pentru a nu-și trăda prezența involuntară.
- Ei bine, cum poti sa dormi! Uite ce farmec! Oh, ce frumos! ... La urma urmei, o noapte atât de frumoasă nu sa întâmplat niciodată, niciodată. ...
Nu, uite ce este luna! .. Oh, ce frumos! Tu vii aici. Dragă, dragă, vino aici. Ei bine, vezi?
Așa că m-aș fi ghemuit, așa, m-aș fi apucat de sub genunchi – cât mai strâns, a trebuit să mă încordez, și aș zbura. Ca aceasta!
Și viața nu conteazănu sunt de vina -
Mișcările ei sunt stricte
Dictează soarta - ca Sonata
Dictează teme proprii linied...
Peste inevitabilitatea apusului
Bolta stelară se va ridica cu iertare...
Și Sonata la lumina lunii plânge
Căzând în Eternitate
k a p l şi note
Katerina: „De ce nu zboară oamenii ca păsările? Știi, uneori mi se pare că sunt o pasăre. Când stai pe un munte, ești atras să zbori. Așa că m-aș fi împrăștiat, mi-aș fi ridicat mâinile și m-aș fi zburat.”
(A. Ostrovsky)
Oamenii nu zboară ca păsările, dar visul de a zbura însoțește omenirea din secol în secol. O persoană vrea să zboare singură, fizic, de exemplu, cu ajutorul dispozitivelor care imită aripile. O astfel de dorință apare din sentimentul unui zbor interior. Așa transmite eroina lui Ostrovsky acest sentiment: când stai pe un munte - și așa te trage să zbori!
Sufletul uman se repezi spre cer. Aceasta nu este atât o dorință fizică, și poate categoric nu fizică, ci o experiență mentală, născută din tristețe din propria povara și atașamentul față de pământ. Oamenii își riscă viața pentru a experimenta senzația de a zbura, dar nu sunt niciodată complet mulțumiți de el. Pentru că dorința de libertate spirituală nu poate fi înlocuită cu o adrenalină, deși aceasta este o experiență emoțională puternică.
Acest articol nu este despre cei care zboară în visele lor sau în realitate. Și despre zborurile noastre spirituale și despre ceea ce împiedică o persoană să experimenteze constant acea stare incredibilă de ridicare spirituală care o ridică la înălțimile imanului. De ce nu reușim să fim constant într-o stare de entuziasm religios? Ce te împiedică să rămâi permanent la culmea spiritualității?
Răspunsul, destul de ciudat, este extrem de simplu: atașamentele noastre ne leagă aripile de pământ. Plăcerile lumești nesfârșite, pe lângă plăcere, poartă un pericol: dacă le iubim, ele se pot transforma în frânghii care ne vor lega spiritualitatea de această dunya și vor împiedica aripile sufletului nostru să se extindă. Aceleași frânghii sunt adesea și nu întotdeauna agitație, viața de zi cu zi și treburi care nu poartă întotdeauna bucurie - ne pot lipsi și de capacitatea de a zbura cu sufletul.
Întreaga zi este ca o zi: plină de lucrări mici
Și griji mărunte.
Un șir dintre ei pe lângă ochii obosiți
Va pluti inutil.
<…>
Și până seara sfoara va curge
Grijile tale zilnice.
Când va privi capitala în întunericul geros?
Și miezul nopții va cânta, -
Și te-ai bucura să adormi, dar - un moment groaznic!
Printre toate celelalte gânduri -
Lipsa de sens a tuturor chestiunilor, lipsa de bucurie a confortului
Îți va veni în minte.
Și un dor liniștit îmi va strânge gâtul atât de tandru:
Nici gâfâit, nici oftat
De parcă noaptea ar fi răspândit un blestem asupra tuturor,
Diavolul însuși s-a așezat pe piept!
<…>
Cam așa se întâmplă în poemul lui Blok: forfota zilei constrânge atât de mult viața noastră spirituală, încât nu doar împiedică aripile să se întindă, ci ne apasă la pământ. Poetul a găsit o comparație potrivită: „diavolul însuși s-a așezat pe piept”. Ceva asemănător ni se întâmplă când treburile lumești domină asupra noastră. De fapt, acest shaitan ne călărește setea de înălțimi.
Asta nu înseamnă deloc că este necesar să te retragi complet din viața umană și să devii pustnic. Nu există monahism în islam - nu este prescris pentru musulmani. Dar raportul dintre cât de mult loc în inima noastră este ocupat de lumești și spiritual ar trebui să fie în favoarea acestuia din urmă, ca zero la o sută. Pentru că treburile de zi cu zi și plăcerile noastre iubite pot fi făcute în așa fel încât aceste acțiuni mondene și obișnuite să devină un act de închinare (ibadat) sau, în timp ce procedăm la fel, în loc să ne apropiem de Allah Atotputernicul, să ne putem îndepărta de El. Totul este despre niyata (intenția inimii) și despre ceea ce face inima noastră în timpul zilei. Nu este suficient doar o declarație verbală „Trăiesc de dragul lui Allah”, nu este suficient să pronunți formula sacră memorată „Bismillahi Rrahmani Rrahim” înainte de fiecare acțiune. Trebuie să vă îndreptați inima către Creator și să vă concentrați asupra Lui. Nu toată lumea va putea atinge o astfel de concentrare constantă, iar pronunțarea „bismillah...” ne amintește și ne îndreaptă inima în direcția corectă.
Foarte des iubim un soț (soție) de dragul iubitului nostru, uitând de iubire de dragul lui Allah, și atunci această relație devine pentru noi la fel ca o ciocolată folosită pentru a ne satisface nafs. Și ele pot fi una dintre cele mai demne căi de a-L iubi pe Domnul Suprem și de a-I venera Lui. De asemenea, relațiile cu rudele, munca, treburile casnice, producerea și creșterea descendenților, achiziționarea de locuințe, pasiunea preferata, sărbătorirea sărbătorilor și depășirea vieții de zi cu zi - toate acestea au două posibilități de implementare.
Ceea ce facem de dragul lui Allah ne poate ridica la înălțimi de neconceput. Aceste acțiuni ne conduc la avântul spiritual, atunci când înghețăm de încântare și înțelegem, simțim, realizăm ce minune este aceasta - credința! Această stare este cea mai ușoară pentru cei care tocmai au început să respecte religia lui Allah. Prima durere a neofitului este că aceasta nu va fi starea lui permanentă. Ceea ce s-a menționat mai sus începe treptat să-și recapete poziția în inima credinciosului, iar fuga este îngreunată de legături. Menținerea și menținerea în mod continuu la vârful purității spirituale este o muncă. De fapt, asta este ceea ce trebuie să facem în fiecare oră cât suntem în viață. Pentru că „suntem în viață” este o șansă.
A adormit seara
Și m-am trezit în altă țară.
Nici frigul dimineții
Nici un cuvânt de la un prieten
Fără trandafiri pentru doamne
Nu un manifest futurist
Nici poeziile unui pușkinian,
Nici un câine care latră,
Nu bubuitul căruței -
Nimic nimic
Nu se putea întoarce pe lume...
Probabil, puțini oameni, cel puțin la un moment dat în viața lor, nu și-au pus întrebarea de ce oamenii nu zboară ca păsările. Numai în copilărie această întrebare este cauzată cel mai adesea de curiozitatea naturală și de dorința de a descoperi ceva nou pentru sine. Dar la adulți, cel mai adesea apare în momente de emoție puternică, când vrei doar să iei și să dispari din locul în care te afli acum. Numai că acum nu există aripi... Minți proeminente dedicate întrebării de ce oamenii nu zboară, poezie și proză. Un exemplu viu în acest sens este monologul Katerinei, personajul principal al piesei lui A. Ostrovsky „Furtuna”. Ce sens a pus femeia disperată acestei fraze?
De ce nu zboară oamenii ca păsările: doar Katerina regretă despre copilăria fără griji?
Piesa „Furtuna” este considerată pe bună dreptate una dintre cele mai importante lucrări ale autorului. Totul este pătruns de simbolism. Așa că monologul Katerinei poate fi, desigur, luat la propriu, gândindu-se că o femeie încă tânără pur și simplu regretă că timpul tinereții fără griji nu se va întoarce. Dar poți să raționezi așa doar dacă nu citești toată lucrarea.
De fapt, totul este mult mai profund! Întrebând de ce oamenii nu zboară ca păsările, Katerina dezvăluie în esență că sufletul ei și-a pierdut puterea și nu mai poate să se avânte. Dacă mai devreme i-a mulțumit lui Dumnezeu, pentru că a avut o adevărată fericire, simplă și lipsită de artă, astăzi nu este deloc acea fată veselă. Asta o doare atât de mult pe Katherine. Se dovedește că lumea ei se prăbușește!
Tânăra spune că înainte ca rugăciunea și slujbele din biserică să fie fericire pentru ea, nu a observat momentul, pentru că sufletul și gândurile ei erau curate.
Odată ajunsă în familia soțului ei, înțelege asta viata reala are prea puțin de-a face cu idealurile ei. Soțul este slab, soacra este dificilă și nu deosebit de dificilă.Dar trebuie să se adapteze și să îndure... Și atunci apare Boris în viața Katerinei. Drept urmare, fata devine și mai dificilă, pentru că și atunci când i-a fost foarte greu, se putea întoarce la Dumnezeu, pentru că nu se simțea vinovată față de ea însăși. Și acum este lipsită de asta, pentru că realizează clar că dragostea ei este păcătoasă.
Interpretarea reflecțiilor eroinei
Iată cum să interpretăm întrebarea de ce oamenii nu zboară. Monologul Katerinei este, de fapt, reflecții despre motivul pentru care o persoană nu poate să meargă și să meargă unde dorește. Și cu cine vrea. Fata înțelege că, în principiu, nu legăturile căsătoriei o țin. Și nu părerea altora, ci doar confuzie în propriul suflet. Prin urmare, se dovedește că vina pentru moartea Katerinei nu este soțul, soacra sau iubita care nu și-a justificat așteptările. Motivul pentru orice este un mod de viață învechit, un model de creștere, care a stat la baza vieții unei tinere și pe care pur și simplu nu avea ce să-l înlocuiască în inima ei.
Se întreabă contemporanii noștri de ce oamenii nu zboară ca păsările?
Desigur. Dar ne este mai ușor într-un fel. La urma urmei, există atât de multe modele diferite de comportament și exemple de destine în jur! Oricine vrea să găsească o scuză pentru dorința lui de a „decola” (cu alte cuvinte, de a rupe stereotipurile), cu un anumit efort, va putea face acest lucru fără să-și rupă sufletul în bucăți.
Monolog 1.
De ce nu zboară oamenii! Eu zic: de ce nu zboară oamenii ca păsările? Știi, uneori mi se pare că sunt o pasăre. Când stai în picioare vai, așa că ești atras să zbori. Așa că m-aș fi împrăștiat, mi-aș fi ridicat mâinile și m-aș fi zburat. Nimic de încercat acum?
Ce plictisitor eram! M-am ofilit complet. Așa am fost! Am trăit, nu m-am întristat de nimic, ca o pasăre în sălbăticie. Mama mă adora, m-a îmbrăcat ca pe o păpușă, nu m-a forțat să lucrez; Fac ce vreau. Știi cum am trăit la fete? Vă spun acum. Obișnuiam să mă trezesc devreme; daca vara merg la izvor, ma spal, aduc niste apa cu mine si ud toate florile din casa. Am avut multe, multe flori. Apoi vom merge cu mama la biserică, toată lumea și rătăcitori - casa noastră era plină de rătăcitori și pelerini. Și vom veni de la biserică, ne vom așeza la un fel de muncă, mai mult pe catifea în aur, iar pribegii vor începe să spună unde au fost, ce au văzut, vieți diferite, sau vor cânta poezii. Deci timpul va trece înainte de ora prânzului. Aici bătrânele vor adormi, iar eu merg prin grădină. Apoi la Vecernie, iar seara din nou povești și cântări. A fost atât de bine!
Monologul 2.
Da, totul aici pare să fie din robie. Și până la moarte mi-a plăcut să merg la biserică! Mai exact, mergeam în rai și nu văd pe nimeni, nu-mi amintesc ora și nu aud când s-a terminat slujba. Exact cum s-a întâmplat totul într-o secundă. Mama a spus că toată lumea se uita la mine, ce mi se întâmplă! Și știi, într-o zi însorită un stâlp atât de ușor coboară din cupolă și în acest stâlp curge fum, ca norii, și văd ca și cum îngerii zboară și cântă în acest stâlp. Și apoi, s-a întâmplat, o fată, mă trezeam noaptea - și noi aveam lămpi aprinse peste tot - dar undeva în colț mă rog până dimineața. Sau mă duc în grădină dis-de-dimineață, de îndată ce răsare soarele, o să cad în genunchi, să mă rog și să plâng și eu însumi nu știu pentru ce mă rog și pentru ce mă rog. plâng despre; așa că mă vor găsi. Și pentru ce m-am rugat atunci, ce am întrebat, nu știu; Nu aveam nevoie de nimic, mă satură de toate. Și ce vise am visat, Varenka, ce vise! Sau temple de aur, sau un fel de grădini extraordinare, și toată lumea cântă voci invizibile și miroase a chiparos, iar munții și copacii par să nu fie la fel ca de obicei, ci ca pe imaginile sunt scrise. Și dacă zbor, zbor prin aer. Și acum uneori visez, dar rar, și nu atât.
Monolog 3.
Incotro acum? Du-te acasă? Nu, pentru mine este la fel să merg acasă sau la mormânt. Da, ce este acasă, ce este la mormânt! .. ce este la mormânt! E mai bine în mormânt... Sub copac e un mormânt... ce bine! .. Soarele îl încălzește, îl udă de ploaie... primăvara va crește iarba pe el, așa de moale.. păsările vor zbura la copac, vor cânta, copiii vor fi scoși, florile vor înflori: galbene, roșii, albastre... tot felul de lucruri... Atât de liniștit, atât de bine! Mi se pare mai usor! Și nu vreau să mă gândesc la viață. Să trăiești din nou? Nu, nu, nu... nu e bine! Și oamenii îmi sunt dezgustători, iar casa îmi este dezgustătoare, iar pereții sunt dezgustători! Nu voi merge acolo! Nu, nu, nu merg! Tu vii la ei, ei pleacă, spun ei, dar pentru ce îmi trebuie? Ah, s-a întunecat! Și cântă iar pe undeva! Ce cântă ei? Nu poți spune... Ar trebui să mor acum... Ce cântă ei? Totuși, moartea va veni, că ea însăși... dar nu poți trăi! Păcat! Nu se vor ruga ei? Cine iubește se va ruga... Își încrucișează mâinile în cruce... în sicriu! Da, deci... mi-am amintit. Și mă vor prinde, dar mă vor aduce înapoi acasă cu forța... Ah, grăbește-te, grăbește-te! Prietenul meu! Bucuria mea! La revedere!
un fragment din „Furtuna” a lui Ostrovski. Credeți sau nu, nu pot să dorm, am început să o recitesc... și să vărs din nou lacrimi. La dracu! fie sunt prea sentimentala pentru ca sunt emo, fie pentru ca o iau razna .. nici nu stiu care e mai rau)))
Al șaptelea fenomen
Katerina și Varvara.
Katerina. Deci ție, Varya, îți pare rău pentru mine?
Varvara (întoarce privirea). Desigur, e păcat.
Katerina. Deci mă iubești atunci? (Să sărută puternic.)
Barbara. De ce să nu te iubesc?
Katerina. Ei bine, multumesc! Ești atât de dragă, eu însumi te iubesc de moarte.
Tăcere.
Știi ce mi-a venit în minte?
Barbara. Ce?
Katerina. De ce nu zboară oamenii?
Barbara. Nu înțeleg ce spui.
Katerina. Eu zic, de ce nu zboară oamenii ca păsările? Știi, uneori mi se pare că sunt o pasăre. Când stai pe un munte, ești atras să zbori. Așa că m-aș fi împrăștiat, mi-aș fi ridicat mâinile și m-aș fi zburat. Nimic de încercat acum? (Vrea să fugă.)
Barbara. Ce inventezi ceva?
KATERINA (oftând). Ce plictisitor eram! M-am ofilit complet.
Barbara. Crezi că nu văd?
Katerina. Așa am fost! Am trăit fără să mă întristez pentru nimic, ca o pasăre în sălbăticie. Mama mă adora, m-a îmbrăcat ca pe o păpușă, nu m-a forțat să lucrez; Fac ce vreau. Știi cum am trăit la fete? Vă spun acum. Obișnuiam să mă trezesc devreme; daca vara ma duc la izvor, ma spal, aduc niste apa cu mine, si gata, ud toate florile din casa. Am avut multe flori. Apoi vom merge cu mama la biserică, toți sunt rătăcitori — casa noastră era plină de rătăcitori; da mantis rugător. Și ne vom întoarce de la biserică, ne vom așeza la un fel de muncă, mai mult pe catifea în aur, și rătăcitorii vor începe să spună: unde au fost, ce au văzut, vieți diferite, sau cântă versuri. Deci timpul va trece până la prânz. Aici bătrânele vor adormi, iar eu merg prin grădină. Apoi la Vecernie, iar seara din nou povești și cântări. A fost atât de bine!
Barbara. De ce, avem același lucru.
Katerina. Da, totul aici pare să fie din robie. Și până la moarte mi-a plăcut să merg la biserică! Mai exact, mergeam în paradis și nu văd pe nimeni și nu-mi amintesc ora și nu aud când s-a terminat slujba. Exact cum s-a întâmplat totul într-o secundă. Mama a spus că toată lumea se uita la mine, ce se întâmplă cu mine. Știi: într-o zi însorită, un stâlp atât de ușor coboară din cupolă și în acest stâlp curge fum, ca un nor, și văd de parcă îngerii din acest stâlp ar zbura și cânta. Și apoi, s-a întâmplat, o fată, mă trezeam noaptea - și noi aveam lămpi aprinse peste tot - dar undeva în colț mă rog până dimineața. Sau mă duc dimineața devreme în grădină, de îndată ce soarele răsare, voi cădea în genunchi, mă rog și plâng, și eu însumi nu știu pentru ce mă rog și pentru ce mă rog. plâng despre; așa că mă vor găsi. Și pentru ce m-am rugat atunci, ce am întrebat, nu știu; Nu aveam nevoie de nimic, mă satură de toate. Și ce vise am visat, Varenka, ce vise! Sau temple de aur, sau un fel de grădini extraordinare, și toată lumea cântă voci invizibile, și miroase a chiparos, iar munții și copacii par să nu fie la fel ca de obicei, dar ca și cum sunt scrise pe imagini. Și faptul că zbor, zbor prin aer. Și acum uneori visez, dar rar, și nu atât.
Barbara. Ce atunci?
KATERINA (după o pauză). voi muri curând.
Barbara. Plină de ceea ce ești!
Katerina. Nu, știu că o să mor. O, fată, mi se întâmplă ceva rău, un fel de minune! Asta nu mi s-a întâmplat niciodată. Ceva la mine este atât de extraordinar. De parcă aș începe să trăiesc din nou, sau... nu știu.
Barbara. Care este problema cu tine?
KATERINA (o ia de mână). Și iată ce, Varya: să fii un fel de păcat! O astfel de frică pentru mine, atât de frică pentru mine! Parcă stau peste un abis și cineva mă împinge acolo, dar nu am de ce să mă țin. (Îl apucă de cap cu mâna.)
Barbara. Ce s-a întâmplat? Esti sanatos?
Katerina. Sunt sănătos... Aș vrea să fiu bolnav, altfel nu e bine. Un fel de vis se strecoară în capul meu. Și nu o voi lăsa nicăieri. Mă voi gândi - nu voi aduna gânduri în niciun fel, mă voi ruga - nu mă voi ruga în niciun fel. Bolborosesc cuvinte cu limba, dar nu e deloc la fel în mintea mea: de parcă cel viclean îmi șoptește la ureche, dar totul despre astfel de lucruri este rău. Și atunci mi se pare că o să-mi fie rușine de mine. Ce s-a întâmplat cu mine? Înainte de un dezastru înainte de toate acestea! Noaptea, Varya, nu pot să dorm, tot visez la un fel de șoaptă: cineva îmi vorbește atât de binevoitor, de parcă un porumbel s-ar ghici. Nu visez, Varya, ca înainte, copaci ai paradisului și munții, dar de parcă cineva mă îmbrățișează cu atâta căldură și înflăcărare și mă duce undeva, și l-am urmat, mergeam...
Barbara. Bine?
Katerina. Dar ce-ți spun: ești fată.
Varvara (privind în jur). Vorbi! Sunt mai rău decât tine.
Katerina. Ei bine, ce pot să spun? Mi-e rusine.
Barbara. Vorbește, nu e nevoie!
Katerina. Mă va face atât de înfundat, atât de înfundat acasă, încât aș alerga. Și mi-ar veni un astfel de gând că, dacă ar fi voia mea, aș merge acum de-a lungul Volgăi, pe o barcă, cântând cântece, sau într-o troică pe una bună, îmbrățișând...
Barbara. Nu cu soțul meu.
Katerina. De unde știți?
Barbara. Nu ar trebui să știi.
Katerina. Ah, Varya, păcatul e în minte! Cât de mult am plâns eu, bietul, ce chiar nu am făcut cu mine! Nu pot scăpa de acest păcat. Nu merge nicăieri. Nu e bine, e un păcat groaznic, Varenka, că iubesc pe altcineva?
Barbara. Ce sunt eu să te judec! Am păcatele mele.
Katerina. Ce ar trebuii să fac! Puterea mea nu este suficientă. Unde ar trebui să merg; din dor o sa fac ceva pe mine!
Barbara. Ce tu! Ce s-a întâmplat! Stai puțin, fratele meu o să plece mâine, ne gândim la asta; poate va fi posibil să ne vedem.
Katerina. Nu, nu, nu! Ce tu! Ce tu! Mântuiește pe Dumnezeu!
Barbara. De ce iti este teama?
Katerina. Dacă îl văd măcar o dată, voi fugi de acasă, nu mă duc acasă pentru nimic în lume.
Barbara. Dar stai, vom vedea.
Katerina. Nu, nu și nu-mi spune, nu vreau să ascult.
Barbara. Și ce dorință de a seca! Deși mor de melancolie, ei vor regreta că eh, tu! De ce să aștepți. Deci ce robie să te torturi!
